Elle ne pese pas une aulne de dentelle,
Une livre de plume, une fueille d’œillet,
Un ciron de deux jours, la pince d’un colet,
Et la septiesme part d’un morceau de ficelle.

Elle se fait traisner, la Nymphe de Cotelle,
Et son coche, et son train, par un cheval malet;
Lors qu’elle a dans la poche un gant ou un poulet,
Sous ce pesant fardeau son petit corps chancelle.

Du Louvre aux Augustins, sans prendre de basteau,
Elle passe souvent dans le fonds d’un plasteau;
Il la faut enlever : soufflons à la pareille!

Son vertugadin s’enfle, elle va s’esbranler,
Sans qu’elle tombe en bas, soustenons la en l’air,
Comme on fait de savon en l’air une bouteille.

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Charles-Timoleon de Sigogne (1560?-1611)